Prometeo / Charles Tomlinson

El trueno del verano se oscurece, y su ascendiente

Cumulae, negando nuestra escala en el cenit,

Electrifica esta música: la tarde se viene abajo.

Castillos-en-el-aire; y sobre la tierra: un fuego verde, lívido.

La radio hierve con estática ante los acordes

De este burlón último-día del arte y la naturaleza.

Hemos sobrevivido al apocalipsis por mucho tiempo:

¡Los dinosaurios de Scriabin! Trombones para la transformación

Llegados por tren a la Estación Finlandia

Para enterrar su piolet treinta años después

En el cerebro de Trotsky. Alexander Nicolaievitch: los eventos

Fueron menos misericordes que tu horda de instrumentos.

Demasiadas voces ahogadas colman esta frecuencia

Radial. Pongo el rostro de Lenin junto al tuyo

—El tuyo, el del ego fanático de la excentricidad

Contra el hijo sistemático de un inspector de escuelas

Con Tyutchev sobre la mesa –puesto que el hombre fuerte

Lee poemas mientras que alega el antisemita: “Yo tenía un amigo judío”.

El fuego arrasa en los címbalos. Prometeo descendió

En algo más que llamas orquestales y Kerensky huye

Antes de eso. Ahora una babel de continentes roe y desgarra

La seda de esas armonías que parecieron alguna vez

Tan peligrosas. Tú soñaste con un final donde la rosa

Del mundo se extinguiría como una salida musical.

La población borra las lindes y somos

Una sola ciudad con suburbios en guerra: no puedo

Oír una música así por su consecuencia:

Cada uno de sus sentidos se encaminaba a renacer

Saliendo de una tormenta de perfumes y de luz

A un mundo blanco, y-en-el-principio.

Y en el principio, reina el hombre fuerte:

¿Y no fue entonces, Trotsky, cuando tú

Te llevaste a ti mismo al juicio y a la ejecución, al olvidar

Que ahí donde rige el terror, la justicia es arbitraria?

Prometeo cromático, mito del fuego,

Es la historia la que te vuelca en el cenit.

Blok, también, escribió Los Escitas,

Quienes debieron saberlo: aquel que brama

Con el torbellino, con el torbellino se hunde.

¿Fue en esto Lenin más culpable que tú,

Cuando, a partir de una paciencia inmisericorde cultivó

La prosa diaria para la que tal poesía prepara?

Scriabin, Blok, hombres de extremos,

La historia desanda la música de sus sueños

A través de la sangre, y no puede culminar

En la perfección de la anábasis. Se detiene. Los árboles

Siguen lloviendo aunque la lluvia ha cesado

En un mundo al sereno de codas incesantes:

Los duros bordes de las casas presionan los sentidos

Posteriores a la música, y se niegan a arder,

Allí donde un carro de helados circula por el estado

Tocando “Greensleeves”, y en la frontera

Rancia y nueva de la ciudad, incluso la fealdad

Rige con la cruel misericordia de lo sólido.

* “Prometeo” se refiere al poema tonal de Scriabin y a su esperanza de transformar el mundo mediante la música y el ritual.

Fuente:

La galería del zorro / Charles Tomlinson ; traducción de Luis Miguel Aguilar. -- 1a ed. -- México : Ediciones El Tucán de Virginia, 1996.

Imagen:

Prometeo de José de Ribera y Cuco. Pintura. España, 1630.